Com palavras, sem pena

Ela não olhou para trás.

Abriu as grades enferrujadas que mantinham presas

a prosa, o verso, a poesia e todas as palavras

que carregavam, despretensiosas, a sua salvação, a sua libertação,

a sua fuga da ausência de elementos dóceis e afáveis.

A falta de tais elementos num relacionamento pode causar efeitos colaterais que — se não tratados de forma sutil — podem ser irreversíveis ao coração. E as suas palavras seguiram, pelo corredor instalado em sua garganta, cabisbaixas e soltando pétalas encarnadas com cheiro de naftalina por todo o percurso. A pena daquelas suaves palavras era a morte, e a morte delas significava o seu padecer voluntário e, talvez, eterno. E então, depois de atravessarem o corredor inteiro, sentaram-se no chão e entreolharam-se, como se procurassem, umas nas outras, uma resposta, uma nova chance de sentirem o brilho que espalhavam pelos ares, o efeito mágico que provocavam nele. Não encontraram respostas. Fecharam os olhos com força, esperando pela hora fatídica, o momento em que seriam esmagadas na garganta para sempre e passariam a ter outra entonação, outra espessura. E, no último segundo, ela tomou um impulso, como se fosse um animal lutando pela sobrevivência e libertou as palavras que, até então, estavam condenadas. E elas saíram luminosas e dançavam como se fossem bailarinas sentindo a emoção de pisarem ao palco pela primeira vez — que é a mesma até a última — e davam piruetas... Nesse momento, pouco importava se seriam recebidas com o desdém causado pelo tempo — as palavras dele para ela nunca foram tratadas com desdém. Desde o primeiro até o último dia eram como aquelas bailarinas na estreia. E ela sempre colocava as palavras dele na moldura e depois ficava olhando admirada, desde sempre, o tempo não havia mudado isso —. Ela refletiu, enquanto as suas palavras seguiam para o sacrifício, que não poderia embrutecer-se por causa de um coração endurecido. O dela não era igual e nem deveria ser imitado para que ele sentisse na pele o que acontece quando as palavras da parte mais bonita são pronunciadas e são recebidas com um escudo; batem e caem machucadas. Não seria ela se agisse assim e as suas palavras não seriam aquelas, não teriam a sua essência. As palavras estavam, enfim, livres e a sua liberdade viria junto, por ela ter se resgatado. E o seu corredor da morte interior foi desativado por tempo indeterminado.

[Não, ela não olhou para trás. Olhou para dentro. E as suas palavras jamais padeceriam, mesmo que ela padecesse em lugar delas.]

Selo que ganhei da Joyce. Aqui. Obrigada pelo carinho, Joyce!